Они стреляли по донецким.
Они стреляли по луганским.
По сношенным пинеткам детским.
По каблукам и сумкам дамским.
По одеялам и подушкам,
Ночнушкам, шортикам, пижаме,
И в класс, где запрещенный Пушкин
По-русски говорил стихами.
Они не подходили близко,
Стреляя в школьницу у дома,
Она была сепаратистка,
Она абстрактна, незнакома.
Невидимы в прицеле пушки
Ее косички и ладошки,
Ее забавные веснушки,
Припухлые ее губёшки.
Но в том абстрактном артобстреле,
Закрыв глаза на все детали,
Они — ее убить хотели,
Они — по ней в упор стреляли.
С остервенением немецким,
С особой слабостью к гражданским,
Они стреляли – по донецким,
Они стреляли — по луганским.
Стихи Марии Ватутиной. 11 апреля в театре «Градский-Холл» это можно послушать.
Мария Ватутина: Та земля, где цикадами ночь тиха, Где давал рассветный час петуха, Стерта в прах построчно. И вполне возможно, что всполох крыл - Это те, кто взрывами из могил Воскрешен досрочно. Я еще, бывает, и затяну Украинскую песню не про войну, Про плывущий човен. Он такой же старый, как тот оклад, Под которым лик на дощечке свят, Так же чист и черен. И плывут в куинжиевском свету По реке на огромном своем плоту И Петро с ключами От калитки райской, и сам Павло, И еще моей там родни полно, А я их встречаю. Я пою, пою и светло от звёзд. Но не Droga Mleczna, а Крымский мост, По-всему, астрален. И вплывают в Корсуньские врата Кто пришел домой на борту плота, Так сказать, с окраин. И живых, и мертвых впишу в стихи, И еще, чтоб третии петухи, Ерихонски трубы, Чтобы Лжевладимир мотал на ус, Что теперь предел его наг и пуст, Как ни плачь в ютубы, Что ушли с холмов Лыбедь, Кий и Щек. А Россия это и есть Ковчег, Берегущий запах Приостывшей печки в родной избе. А народа растраченного - тебе Не подарит Запад. Вот сошлись библейские времена: И потоп, и хворь, и война дрянна. Гаснет свет над хатой. Я пою, я иду на тысячный круг, Чтобы все воскресшие шли на звук Незамысловатый.